Janvier 1969, un boeing 737 atterrit dans une petite
ville perdue du bush australien. A bord de l'avion, le célèbre trompettiste de
jazz Billy Cross voyage avec son orchestre. Les habitants se précipitent, dont
John "Dingo", douze ans. Les musiciens s'installent sur la piste et
soudain la musique éclate : Billy Cross joue pour le village. Toute sa vie,
John n'aura qu'une envie, jouer avec son idole...
Dingo est un film qui peut parfois être uniquement
considéré comme celui de la quasi (à un épisode de la série Miami Vice
près) seule expérience d’acteur de la légende du jazz Miles Davis. Si sa
présence et son charisme marquent le film de son empreinte durant son temps à l’écran,
la valeur du film est bien plus grande, d’autant que Miles Davis n’était pas le
choix initial. Dingo est un projet en grande partie porté par son
scénariste Marc Rosenberg, marqué par le souvenir d’un tournage où un
technicien affirmait que son plus grand rêve aurait été d’être musicien dans un
groupe et donner des concerts autour du monde. Cela lui inspirera un script qui
lui prendra de longues années à finaliser (il envisage d’abord la batterie
comme instrument au centre de l’intrigue) et financer, le tout se débloquant
lorsque son ami Rolf de Heer endosse la casquette de réalisateur – alors qu’il
le souhaitait initialement comme producteur. Sammy Davis jr est le premier
choix pour le personnage de Billy Cross, mais déjà très malade il doit renoncer,
ce qui reportera l’attention sur Miles Davis. Même si Sammy Davis Jr avait un
talent et une expérience d’acteur plus accomplie, il est indéniable que le
magnétisme taiseux de Miles Davis apporte une dimension supplémentaire au film.
Dingo est un étonnant mélange de réalisme et de
féérie, une sorte d’appel à l’aventure dans un contexte rêvé et normal. La
scène d’ouverture faisant naître la passion du jeune John (Colin Friels) pour
la trompette nous transporte d’emblée dans ce paradoxe. Il y a d’abord la force
de visions inédites entérinant ce sacerdoce musical avec John adulte jouant de
son instrument face au panorama de l’outback australien, puis laissant les
souvenirs affluer au rythme flottant de ses notes. Durant son enfance, il fut
arraché à sa normalité par l’apparition surréaliste de la star du jazz Billy
Cross dans son village, contraint d’effectuer un atterrissage forcé. L’arrivée
improbable d’un Boeing dans ce cadre désertique, l’excentricité de Cross et ses
musiciens face aux autochtones, et la fascination exercée sur le garçonnet sont
capturés avec une emphase magique. Et lorsque Billy Cross et son orchestre
décident d’improviser un concert pour les locaux, Rolf de Heer suspend
littéralement le temps et l’espace pour nous faire ressentir l’impact du moment
sur John, et l’invitation de Billy Cross de le rejoindre à Paris à l’occasion.
Le moment imprègne suffisamment John pour que marié et père
de famille, il caresse encore le rêve de retrouver son idole. En attendant, il
a appris à jouer de la trompette mais son public oscille entre la faune du bush
australien lors de ses improvisations, et la salle dansante locale. L’espérance
envisagée dans ce rêve le fait végéter dans un entre-deux fait de jobs
laborieux, de quotidien difficile, et d’un refus de s’engager dans un métier
plus lucratif mais dont la nature concrète l’éloignerait définitivement de son
aspiration artistique. Cette impasse n’est cependant pas symbolisée par le
cadre de l’outback australien, qu’on a l’habitude au cinéma de voir représenté
sous des jours mystérieux, menaçant, inquiétants et arides dans des classiques
comme Walkabout de Nicolas Roeg (1971), Wake in Fright de Ted
Kotchef (1971), Pique-nique à Hanging Rock de Peter Weir (1975) ou
encore Road Games de Richard Franklin (1981).
Rolf de Heer veut
justement se détacher de cette imagerie et le choix du directeur photo français
Denis Lenoir y contribue, puisque ce dernier dénué de ce passif local est au
contraire envouté par les lieux. Dès lors un onirisme hypnotique se dégage des
instants où John s’isole, laisse divaguer son esprit et son inspiration lorsqu’il
fait sonner son instrument sous ces ciels irréels, cet horizon sans fin
tutoyant parfois le réalisme magique. Il y a un formidable travail de montage
visuel et sonore pour traduire ce sentiment de vase communicant, les échos
formels se conjuguant aux échos sonores quand John et Billy Cross dans des
lieux et niveau de réalité différents se suivent et s’accompagnent par leurs
envolées de trompettes.
La menace de « rentrer dans le rang » s’incarne
plutôt à travers l’ami d’enfance Peter (Joe Petruzzi) qui est la manifestation
de toute la réussite matérielle qui importe aux yeux des autres, et peut-être à
ceux de son épouse Jane (Helen Buday) qui l’observe depuis si longtemps
caresser un rêve impossible. Alors qu’il vit dans l’attente depuis des années,
c’est quand la menace de tout perdre se fait la plus grande que John décide
enfin d’aller tenter secrètement sa chance. La première partie du film avait
habilement joué du contraste entre l’urbanité parisienne et l’outback australien,
presque comme deux planètes différentes. Cependant en gagnant Paris, John a
emmené sa candeur et la conviction de son rêve avec lui, et aucun obstacle ne
saura le bloquer. Une des grandes qualités du script de Marc Rosenberg est de
se délester de toute facilité dramaturgique forcée et hollywoodienne. Ce ne
sont pas les (rares) difficultés de John à rencontrer Billy Cross qui
importent, mais la leçon qu’il pourra tirer de leurs quelques instants
ensembles. Ce n’est pas l’expérience des clubs de jazz parisien qui fera de
John un musicien accompli et un artiste, puisque cette mue a déjà eu lieu lors
de son apprentissage solidaire dans son environnement local et a construit sa
singularité.
On le ressentait implicitement dans les premières scènes où
en traquant le « Dingo » (sorte de coyote spécifiques au bush
australien) il se cherchait aussi lui-même, on l’entend lors de la superbe
scène de concert improvisé dans laquelle la trompette de John réinterprète les
aboiements des dingos (parti-pris explicite de la bande-originale de Michel
Legrand et Miles Davis), et Cross l’explicite à notre héros en lui disant que
ce qu’il recherche est sans doute déjà chez lui. Un atout assez paradoxal est
que Rolf de Heer n’était pas spécialement friand de jazz, ce qui évite au film
d’être réservé aux initiés de ce genre musical. Au contraire, l’approche émotionnelle
et sensorielle confère à l’ensemble une universalité qui permet à l’implication
du spectateur (grâce à la prestation habitée et attachante de Colin Friels) d’évoluer
vers un attrait et une appréciation de la musique, un beau tour de force.
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